Um belo conto para celebrarmos  a Páscoa e a Primavera.

A Árvore – Sophia de Mello Breyner

A ÁRVORE

Era uma vez – em tempos muito antigos, no arquipélago do Japão – uma árvore enorme que crescia numa ilha muito pequenina.

Os japoneses têm um grande amor e um grande respeito pela Natureza e tratam todas as árvores, flores, arbustos e musgos com o maior cuidado e com um constante carinho.

Assim, o povo dessa ilha sentia-se feliz e orgulhoso por possuir uma árvore tão grande e tão bela: é que em nenhuma outra ilha do Japão, nem nas maiores, existia outra árvore igual. Até os viajantes que por ali passavam diziam que mesmo na Coreia e na China nunca tinham visto uma árvore tão alta, com a copa tão frondosa e bem formada.

E, nas tardes de Verão, as pessoas vinham sentar-se debaixo da larga sombra e admiravam a grossura rugosa e bela do tronco, maravilhavam-se com a leve frescura da sombra, o suspirar da brisa entre as folhagens perfumadas.

Assim foi durante várias gerações.

Mas, com o passar do tempo, surgiu um problema terrível, e por mais que todos meditassem e discutissem, ninguém era capaz de arranjar uma boa solução.

Porque, ao longo dos anos, a árvore tinha crescido tanto, os seus ramos tinham-se tornado tão compridos, a sua folhagem tão espessa e a sua copa tão larga que, durante o dia, metade da ilha ficava sempre à sombra.

De maneira que metade das casas, das ruas, das hortas e dos jardins nunca apanhava sol.

E, na metade ensombrada, as casas estavam a ficar húmidas, as ruas tinham-se tornado tristes, as hortas já não davam legumes, os jardins já não davam flor. E a gente que ali morava andava sempre pálida e constipada.

E, à medida que a sombra da árvore crescia, crescia também a perturbação.

As pessoas gemiam:

— Que havemos de fazer? Que havemos de fazer?

* * *

Até que foi decidido a população reunir-se toda em conselho para examinar bem o problema e decidir o remédio que devia dar-lhe.

Discutiram durante muitos dias e, depois de todos terem falado, chegou-se à triste conclusão de que era preciso cortar a árvore.

Houve choros, lamentações, gemidos.

A árvore era bela, antiga e venerável. Fazê-la desaparecer era um acto que não só entristecia os habitantes da ilha mas que também os assustava.

Mas não havia outro remédio e quase todos acabaram por concordar com o corte.

No lugar onde antes ela se erguia, plantaram um pequeno bosque de cerejeiras, pois as cerejeiras nunca crescem muito.

* * *

Abater a árvore foi difícil e toda a gente teve de ajudar.

Mas, depois de cortada, ela ocupava tanto espaço que a ilha ficou quase sem lugar para mais nada. Por isso começaram a desfazê-la: primeiro cortaram os ramos e as pernadas e a sua madeira foi distribuída entre todos, para que cada um pudesse fabricar alguma coisa que lhe lembrasse a árvore tão amada.

Alguns fabricaram pequenas mesas, outros, varandas para as suas casas, outros, caixilhos para os biombos, outros, caixas, tabuleiros, tigelas, colheres, pentes e ganchos para as mulheres espetarem no cabelo.

No fim ficou só o enorme e grosso tronco nu, deitado através da ilha.

Então começaram a chegar viajantes e armadores que queriam aquela óptima madeira para fabricar barcos.

Mas a população não quis. Reuniram todos outra vez em conselho e decretaram:

— Os habitantes desta ilha não querem separar-se da sua árvore que, antes de crescer demais, lhes deu tanta alegria. Vamos nós próprios construir o nosso barco.

E assim foi. Depois da chuva do Outono, deixaram o tronco secar durante longos meses e, logo que viram que a madeira já estava bem seca, meteram mãos à obra.

E, como são um povo muito inteligente, os japoneses, que trabalham muito bem, muito depressa, com muito esmero e são óptimos carpinteiros, construíram rapidamente uma grande e linda barca toda esculpida e pintada de muitas cores.

Então houve uma grande festa e a barca foi lançada ao mar.

À noite houve fogo de vista e em todas as ruas e praças se acenderam balões de papel, azuis, amarelos e vermelhos.

* * *

D’aí em diante a vida do povo daquela terra passou a ter uma vida muito mais animada e variada e quase todos se tornaram muito mais ricos.

Antes, como a ilha era tão pequena, os seus habitantes só possuíam pequenos barcos de pesca e só podiam navegar até às ilhas vizinhas.

Quando alguém precisava de ir mais longe tinha que arranjar um lugar em certos barcos maiores que de vez em quando por ali passavam.

Agora tudo tinha mudado. Agora, graças à grande barca, navegavam constantemente de ilha em ilha davam grandes passeios pelo mar e faziam óptimos negócios.

Às vezes nas noites calmas de Verão ou de Outono grupos de pessoas embarcavam e iam até ao largo ver a lua cheia sobre o mar. Ou então rondavam a ilha junto à costa, até ao extremo sul, para irem ali admirar os recortes negros dos rochedos sobre a claridade clara e azulada do luar.

Depois, no Inverno seguinte comentavam estes passeios, comparavam tudo o que tinham visto, discutiam qual fora a mais bela noite, a mais bela paisagem.

* * *

Entretanto, à medida que o tempo ia passando, as cerejeiras que tinham plantado iam crescendo e embelezando.

Por isso a gente da ilha passou a celebrar, todos os anos, a festa da cerejeira em flor.

Quando acabava o Inverno e começava a surgir a Primavera tudo se animava.

Os pedreiros, os tanoeiros e os carpinteiros vinham trabalhar para o ar livre e riam e cantavam enquanto esculpiam, serravam, martelavam.

Havia grande azáfama e pelas ruas passavam pessoas muito apressadas: iam a correr às lojas de tecidos comprar kimonos de Primavera para vestirem quando chegasse o dia em que já pudessem ir admirar o primeiro desabrochar das flores.

E nas ruas, nos jardins, nos campos, os marmeleiros, as macieiras, as cerejeiras já estavam carregadas de botões fechados.

No centro da povoação aparecia então o macaco amestrado, vestido com um casaquinho azul e acompanhado pelo seu dono. E em redor juntavam-se as crianças e adultos para admirarem as habilidades do animal sábio.

E as crianças ficavam mudas de espanto quando aparecia um grande leão de papel que vinha pela rua fora num andar baloiçado, acompanhado por dois homens vestidos com kimonos amarelos. Passavam por todas as ruas e por fim paravam debaixo dos ramos das cerejeiras.

Então os homens do kimono amarelo começavam a rufar os tambores e o leão começava a dançar. E um dos homens cantava:

Já dança o leão
Debaixo da cerejeira
Ao som dos tambores
O seu bailar faz abrir
Mais depressa as flores

E, no dia seguinte, nos ramos das cerejeiras, as pequenas flores cor de rosa estavam todas abertas.

* * *

Assim, durante muitos anos, a vida naquela ilha correu com muita alegria e animação.

Mas apesar dessa alegria, apesar dos bons negócios e dos grandes passeios, todos se lembravam com saudade da velha árvore.

— Como era alta e bela! — diziam.

— Como a sua sombra era perfumada!

— Como era doce e leve o sussurrar da brisa nas suas folhas!

— Como a sua copa era redonda e bem formada!

— Como as suas folhas eram verdes e bem desenhadas!

— Como era tão suave a frescura debaixo dos seus ramos, nas manhãs de Verão!

E, assim, entre palavras e pensamentos, a árvore nunca era esquecida.

* * *

E os anos foram passando.

Até que os marinheiros e os calafates descobriram que estava a acontecer uma grande desgraça:

A madeira da quilha da grande barca tinha começado a apodrecer.

— Ai de nós! — choravam os habitantes. — Não vamos dar mais passeios pelo mar. Nas noites de lua cheia, não vamos visitar mais as outras ilhas, não vamos fazer mais negócios.

Mas os comerciantes sossegaram-nos.

— Durante estes anos — disseram eles — graças à nossa grande barca, andámos a navegar de ilha em ilha, de porto em porto, a comprar e a vender, e fizemos negócios tão bons que juntamos muito dinheiro. Por isso, como aqui não há outra árvore enorme, e as árvores que agora temos fazem muita falta se forem cortadas, estamos dispostos a ir às outras ilhas comprar boa madeira. E todos juntos podemos construir outra grande barca.

A população aplaudiu o discurso e concordou com o projecto e daí a poucos meses a barca nova ficou pronta e logo a puseram a flutuar.

Então, a barca velha foi arrastada para a praia. O povo cercou-a em silêncio com grande tristeza, e os carpinteiros e os calafates examinaram-na tábua por tábua.

A madeira do casco, do convés e dos bancos estava quase toda semi-apodrecida e só servia para queimar. Mas o mastro grande, que tinha sido tirado do cerne da velha árvore, continuava são e bem conservado.

— Temos que fazer com este mastro alguma coisa que nos lembre a nossa árvore antiga e a nossa barca — disse o chefe da ilha.

Depois de muito pensar resolveram fazer uma biwa, que é uma espécie de guitarra japonesa.

Quando a obra ficou pronta, a população reuniu-se na praça principal e sentaram-se em silêncio em redor do melhor músico da ilha para ouvirem o som da biwa.

Mas, mal os dedos do músico fizeram soar as cordas, de dentro da biwa ergueu-se uma voz que cantou:

A árvore antiga
Que cantou na brisa
Tornou-se cantiga

Então, todos compreenderam que a memória da árvore nunca mais se perderia, nunca mais deixaria de os proteger, porque os poemas passam de geração em geração e são fiéis ao seu povo.

Sophia de Mello Breyner Andresen
A Árvore
Porto, Liv. Figueirinhas, 1987

A Biblioteca Escolar AECM deseja  uma Páscoa Muito Feliz a toda a comunidade escolar!

A Páscoa será sempre uma festa de Renovação e de Alegria (Páscoa "com origem no hebreu "pasach", que propriamente significa "passagem").

“O que nos faz vibrar na Primavera

não são as cores garridas,

os sons da alegria e o ar quente.

É o espírito silencioso e profético

de infinitas esperanças,

a antevisão de muitos dias felizes” (…)

 

Novalis

Este é o momento para registarmos uma breve síntese das diversas atividades dinamizadas pela nossa biblioteca, ou nas quais participamos em parceria com os grupos disciplinares.

O dia mundial da alimentação, a 16 de outubro, em parceria com as Ciências da Natureza:

O dia dos mortos, 1 de novembro foi celebrado em parceria com a disciplina de Espanhol:

A Feira do Livro, na última semana do 1º período:

A 1ª eliminatória do Concurso de Leitura "A Voz das Línguas", um concurso de leitura em voz alta, com a colaboração do Departamento de Línguas:

O Dia Internacional em Memória das Vítimas do Holocausto, em 27 de Janeiro:

A exposição de Cartas das Trincheiras, em comemoração da 1ª Guerra Mundial:

O Dia da Internet mais Segura, 6 de fevereiro, celebrada com ações de formação juntos dos nossos alunos dos 7º e 8º anos:

O Concurso de Cartas de Amor, para comemorar o Dia de S. Valentim, onde não faltou criatividade:

Também  a 2ª eliminatória do Concurso "A Voz das Línguas", com participantes muito empenhados e um júri muito atento:

:

As estas atividades ainda se juntam outras, como a participação no Concurso Nacional de Leitura e no Miúdos a Votos: qual o livro mais fixe?, estas em parceria com o PNL, a RBE e a revista Visão Júnior.

FELIZ NATAL!

Vi Jesus Cristo Descer à Terra

Num meio-dia de fim de primavera 

Tive um sonho como uma fotografia. 

Vi Jesus Cristo descer à terra. 

Veio pela encosta de um monte 

Tornado outra vez menino, 

A correr e a rolar-se pela erva 

E a arrancar flores para as deitar fora 

E a rir de modo a ouvir-se de longe. 

Tinha fugido do céu. 

Era nosso demais para fingir 

De segunda pessoa da Trindade. 

No céu era tudo falso, tudo em desacordo 

Com flores e árvores e pedras. 

No céu tinha que estar sempre sério 

E de vez em quando de se tornar outra vez homem 

E subir para a cruz, e estar sempre a morrer 

Com uma coroa toda à roda de espinhos 

E os pés espetados por um prego com cabeça, 

E até com um trapo à roda da cintura 

Como os pretos nas ilustrações. 

Nem sequer o deixavam ter pai e mãe 

Como as outras crianças. 

O seu pai era duas pessoas 

Um velho chamado José, que era carpinteiro, 

E que não era pai dele; 

E o outro pai era uma pomba estúpida, 

A única pomba feia do mundo 

Porque não era do mundo nem era pomba. 

E a sua mãe não tinha amado antes de o ter. 

Não era mulher: era uma mala 

Em que ele tinha vindo do céu. 

E queriam que ele, que só nascera da mãe, 

E nunca tivera pai para amar com respeito, 

Pregasse a bondade e a justiça! 

Um dia que Deus estava a dormir 

E o Espírito Santo andava a voar, 

Ele foi à caixa dos milagres e roubou três. 

Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido. 

Com o segundo criou-se eternamente humano e menino. 

Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz 

E deixou-o pregado na cruz que há no céu 

E serve de modelo às outras. 

Depois fugiu para o sol 

E desceu pelo primeiro raio que apanhou. 

Hoje vive na minha aldeia comigo. 

É uma criança bonita de riso e natural. 

Limpa o nariz ao braço direito, 

Chapinha nas poças de água, 

Colhe as flores e gosta delas e esquece-as. 

Atira pedras aos burros, 

Rouba a fruta dos pomares 

E foge a chorar e a gritar dos cães. 

E, porque sabe que elas não gostam 

E que toda a gente acha graça, 

Corre atrás das raparigas pelas estradas 

Que vão em ranchos pela estradas 

com as bilhas às cabeças 

E levanta-lhes as saias. 

A mim ensinou-me tudo. 

Ensinou-me a olhar para as cousas. 

Aponta-me todas as cousas que há nas flores. 

Mostra-me como as pedras são engraçadas 

Quando a gente as tem na mão 

E olha devagar para elas. 

Diz-me muito mal de Deus. 

Diz que ele é um velho estúpido e doente, 

Sempre a escarrar no chão 

E a dizer indecências. 

A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia. 

E o Espírito Santo coça-se com o bico 

E empoleira-se nas cadeiras e suja-as. 

Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica. 

Diz-me que Deus não percebe nada 

Das coisas que criou — 

"Se é que ele as criou, do que duvido" — 

"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória, 

Mas os seres não cantam nada. 

Se cantassem seriam cantores. 

Os seres existem e mais nada, 

E por isso se chamam seres." 

E depois, cansados de dizer mal de Deus, 

O Menino Jesus adormece nos meus braços 

e eu levo-o ao colo para casa. 

............................................................................. 

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro. 

Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava. 

Ele é o humano que é natural, 

Ele é o divino que sorri e que brinca. 

E por isso é que eu sei com toda a certeza 

Que ele é o Menino Jesus verdadeiro. 

E a criança tão humana que é divina 

É esta minha quotidiana vida de poeta, 

E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta 

sempre, 

E que o meu mínimo olhar 

Me enche de sensação, 

E o mais pequeno som, seja do que for, 

Parece falar comigo. 

A Criança Nova que habita onde vivo 

Dá-me uma mão a mim 

E a outra a tudo que existe 

E assim vamos os três pelo caminho que houver, 

Saltando e cantando e rindo 

E gozando o nosso segredo comum 

Que é o de saber por toda a parte 

Que não há mistério no mundo 

E que tudo vale a pena. 

A Criança Eterna acompanha-me sempre. 

A direção do meu olhar é o seu dedo apontando. 

O meu ouvido atento alegremente a todos os sons 

São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas. 

Damo-nos tão bem um com o outro 

Na companhia de tudo 

Que nunca pensamos um no outro, 

Mas vivemos juntos e dois 

Com um acordo íntimo 

Como a mão direita e a esquerda. 

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas 

No degrau da porta de casa, 

Graves como convém a um deus e a um poeta, 

E como se cada pedra 

Fosse todo um universo 

E fosse por isso um grande perigo para ela 

Deixá-la cair no chão. 

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens 

E ele sorri, porque tudo é incrível. 

Ri dos reis e dos que não são reis, 

E tem pena de ouvir falar das guerras, 

E dos comércios, e dos navios 

Que ficam fumo no ar dos altos-mares. 

Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade 

Que uma flor tem ao florescer 

E que anda com a luz do sol 

A variar os montes e os vales, 

E a fazer doer nos olhos os muros caiados. 

Depois ele adormece e eu deito-o. 

Levo-o ao colo para dentro de casa 

E deito-o, despindo-o lentamente 

E como seguindo um ritual muito limpo 

E todo materno até ele estar nu. 

Ele dorme dentro da minha alma 

E às vezes acorda de noite 

E brinca com os meus sonhos. 

Vira uns de pernas para o ar, 

Põe uns em cima dos outros 

E bate as palmas sozinho 

Sorrindo para o meu sono. 

...................................................................... 

Quando eu morrer, filhinho, 

Seja eu a criança, o mais pequeno. 

Pega-me tu ao colo 

E leva-me para dentro da tua casa. 

Despe o meu ser cansado e humano 

E deita-me na tua cama. 

E conta-me histórias, caso eu acorde, 

Para eu tornar a adormecer. 

E dá-me sonhos teus para eu brincar 

Até que nasça qualquer dia 

Que tu sabes qual é. 

..................................................................... 

Esta é a história do meu Menino Jesus. 

Por que razão que se perceba 

Não há de ser ela mais verdadeira 

Que tudo quanto os filósofos pensam 

E tudo quanto as religiões ensinam? 

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema VIII" 

Heterónimo de Fernando Pessoa 

A PERSONALIDADE DO MÊS DE DEZEMBRO

Millôr Fernandes

Poeminha de Millôr Fernandes relativo à árvore de natal.

Dava bolas, não se lembram?
Dava velas multicores
Que iluminavam, na sala,
Uma breve noite sem dores.
(…)
Mas será que interessa
Em nome de uns inocentes
Crescer árvores inventadas
Pela imaginação das gentes
Sem utilidade prática
Frutificando presentes
(Que brotavam das raízes)
Só pra pessoas felizes?
(…)
Era uma coisa maldita
Pois a praga da aflição
Crescia mais do que ela
E sem darmos atenção
Foram-se acabando as mudas
Não houve renovação
E cercada de fome e medo
Morreu toda a plantação.
Pode ser, eu não sei não,
Pois há ainda outra versão;
Ante a violência urbana
A árvore ficou tristonha
E como não era humana
Morreu mesmo é de vergonha.
(…)

Breve biografia do autor do poeminha:

    A vida de Millôr Fernandes decorreu entre 16 de agosto de 1923 e 27 de março de 2012, na cidade do Rio de Janeiro, Brasil. Ele será lembrado como o maior humorista do século XX e começo deste em língua portuguesa (e não só). No entanto, o mês de novembro teria muita importância na sua faceta de jornalista e opositor ao regime militar brasileiro nas décadas de  60 e 70. De facto, em 1964, e poucos semanas após o golpe militar, fundou a revista quinzenal Pif-Paf, da qual participariam alguns dos principais nomes do humor brasileiro, como Ziraldo, Jaguar e Stanislaw Ponte Preta. A revista durou apenas oito números e foi fechada pelos militares. “Eu fiquei devendo 21 mil cruzeiros; meu valor na praça, então, era mais ou menos 500 cruzeiros mensais”, relembrou Millôr. O Pif-Paf foi uma espécie de embrião de um dos jornais alternativos mais espetaculares já publicados no Brasil: O Pasquim. Criado por Ziraldo e Jaguar e outros expoentes da intelectualidade da esquerda nacional, o semanário, obviamente, arrumou “encrencas” com a ditadura. Numa delas, em novembro de 1970, todo o staff do jornal foi preso por dois meses.

Em jeito de súmula biográfica de Millôr Fernandes, pode-se afirmar que ele não quis ser apenas o sujeito mais engraçado de sua rua, cidade e país. Isso era para ele insuficiente, atirou-se vitoriosamente a outras tarefas de comunicação tais como jornalismo (como já foi referido através das referências aos periódicos “Pif-Paf” e “Pasquim) poesia, desenho, pintura, tradução, dramaturgia e outras variantes da prometida intelectualidade. No entanto, a sua mais-valia estava (e está) na arte de dissecar os mistérios da essência humana, descarnando, pela palavra, a nudez putrefacta do dogma e do obscurantismo. A sua arma foi o humor que derrubou (e derruba) o já assente, limou (e lima) o que é dado como certo, furou (e fura) o definitivo.

     No seu texto “Apresentação (quase) desnecessária”, Millôr Fernandes traçou (e troçou) de si próprio este singelo esboço: “Chamo-me Millôr Fernandes, o que, já não sendo uma novidade, ainda não é uma elegia. Sou um homem de estatura mediana, idade mediana, inteligência mediana, razoável saúde. Nasci no Méier, subúrbio baixa-classe-média do Rio de Janeiro, atravessei socialmente esta cidade, e hoje vivo pegado ao Country Club – mas não se assustem que não sou sócio. Sou magro e tonto, vago e preocupado. Gostaria de ter a beleza física de um Allan Delon, o génio de um Sean O´Casey e a invitável simpatia do Pato Donald, mas como o destino poderia me ter dado a fúria negativa de um Goldwater, contento-me com o que sou. Só uma coisa me causa mau humor: o mau humor dos outros”.

    Aqui ficam alguns pensamentos de Millôr Fernandes:

 . «O desgraçado do cara que me meteu nas maiores encrencas da vida fui eu mesmo.»;

 . «Se é gostoso faz logo, amanhã pode ser ilegal.»;

 . «O mal deste país é que cada vez sobra mais mês no fim do dinheiro.»;

 . «O lar é o castelo do homem». Isso no tempo em que havia castelos, lares e homens.”

 . «A maior parte das mulheres aprende a conduzir acidentalmente.»;

 . «Se Deus me der força e saúde, hei-de provar que ele não existe»;

 . «Todos os homens nascem iguais. E, às vezes, até piores.»;

. «Chama-se de contenção conseguirmos fazer a raiva empatar com a educação.»;

 . «Um recém-nascido é a prova de que a natureza não desistiu do ser humano.»

 . «Círculo é uma linha que resolve ir dar uma volta.».