FELIZ NATAL!

Vi Jesus Cristo Descer à Terra

Num meio-dia de fim de primavera 

Tive um sonho como uma fotografia. 

Vi Jesus Cristo descer à terra. 

Veio pela encosta de um monte 

Tornado outra vez menino, 

A correr e a rolar-se pela erva 

E a arrancar flores para as deitar fora 

E a rir de modo a ouvir-se de longe. 

Tinha fugido do céu. 

Era nosso demais para fingir 

De segunda pessoa da Trindade. 

No céu era tudo falso, tudo em desacordo 

Com flores e árvores e pedras. 

No céu tinha que estar sempre sério 

E de vez em quando de se tornar outra vez homem 

E subir para a cruz, e estar sempre a morrer 

Com uma coroa toda à roda de espinhos 

E os pés espetados por um prego com cabeça, 

E até com um trapo à roda da cintura 

Como os pretos nas ilustrações. 

Nem sequer o deixavam ter pai e mãe 

Como as outras crianças. 

O seu pai era duas pessoas 

Um velho chamado José, que era carpinteiro, 

E que não era pai dele; 

E o outro pai era uma pomba estúpida, 

A única pomba feia do mundo 

Porque não era do mundo nem era pomba. 

E a sua mãe não tinha amado antes de o ter. 

Não era mulher: era uma mala 

Em que ele tinha vindo do céu. 

E queriam que ele, que só nascera da mãe, 

E nunca tivera pai para amar com respeito, 

Pregasse a bondade e a justiça! 

Um dia que Deus estava a dormir 

E o Espírito Santo andava a voar, 

Ele foi à caixa dos milagres e roubou três. 

Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido. 

Com o segundo criou-se eternamente humano e menino. 

Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz 

E deixou-o pregado na cruz que há no céu 

E serve de modelo às outras. 

Depois fugiu para o sol 

E desceu pelo primeiro raio que apanhou. 

Hoje vive na minha aldeia comigo. 

É uma criança bonita de riso e natural. 

Limpa o nariz ao braço direito, 

Chapinha nas poças de água, 

Colhe as flores e gosta delas e esquece-as. 

Atira pedras aos burros, 

Rouba a fruta dos pomares 

E foge a chorar e a gritar dos cães. 

E, porque sabe que elas não gostam 

E que toda a gente acha graça, 

Corre atrás das raparigas pelas estradas 

Que vão em ranchos pela estradas 

com as bilhas às cabeças 

E levanta-lhes as saias. 

A mim ensinou-me tudo. 

Ensinou-me a olhar para as cousas. 

Aponta-me todas as cousas que há nas flores. 

Mostra-me como as pedras são engraçadas 

Quando a gente as tem na mão 

E olha devagar para elas. 

Diz-me muito mal de Deus. 

Diz que ele é um velho estúpido e doente, 

Sempre a escarrar no chão 

E a dizer indecências. 

A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia. 

E o Espírito Santo coça-se com o bico 

E empoleira-se nas cadeiras e suja-as. 

Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica. 

Diz-me que Deus não percebe nada 

Das coisas que criou — 

"Se é que ele as criou, do que duvido" — 

"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória, 

Mas os seres não cantam nada. 

Se cantassem seriam cantores. 

Os seres existem e mais nada, 

E por isso se chamam seres." 

E depois, cansados de dizer mal de Deus, 

O Menino Jesus adormece nos meus braços 

e eu levo-o ao colo para casa. 

............................................................................. 

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro. 

Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava. 

Ele é o humano que é natural, 

Ele é o divino que sorri e que brinca. 

E por isso é que eu sei com toda a certeza 

Que ele é o Menino Jesus verdadeiro. 

E a criança tão humana que é divina 

É esta minha quotidiana vida de poeta, 

E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta 

sempre, 

E que o meu mínimo olhar 

Me enche de sensação, 

E o mais pequeno som, seja do que for, 

Parece falar comigo. 

A Criança Nova que habita onde vivo 

Dá-me uma mão a mim 

E a outra a tudo que existe 

E assim vamos os três pelo caminho que houver, 

Saltando e cantando e rindo 

E gozando o nosso segredo comum 

Que é o de saber por toda a parte 

Que não há mistério no mundo 

E que tudo vale a pena. 

A Criança Eterna acompanha-me sempre. 

A direção do meu olhar é o seu dedo apontando. 

O meu ouvido atento alegremente a todos os sons 

São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas. 

Damo-nos tão bem um com o outro 

Na companhia de tudo 

Que nunca pensamos um no outro, 

Mas vivemos juntos e dois 

Com um acordo íntimo 

Como a mão direita e a esquerda. 

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas 

No degrau da porta de casa, 

Graves como convém a um deus e a um poeta, 

E como se cada pedra 

Fosse todo um universo 

E fosse por isso um grande perigo para ela 

Deixá-la cair no chão. 

Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homens 

E ele sorri, porque tudo é incrível. 

Ri dos reis e dos que não são reis, 

E tem pena de ouvir falar das guerras, 

E dos comércios, e dos navios 

Que ficam fumo no ar dos altos-mares. 

Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade 

Que uma flor tem ao florescer 

E que anda com a luz do sol 

A variar os montes e os vales, 

E a fazer doer nos olhos os muros caiados. 

Depois ele adormece e eu deito-o. 

Levo-o ao colo para dentro de casa 

E deito-o, despindo-o lentamente 

E como seguindo um ritual muito limpo 

E todo materno até ele estar nu. 

Ele dorme dentro da minha alma 

E às vezes acorda de noite 

E brinca com os meus sonhos. 

Vira uns de pernas para o ar, 

Põe uns em cima dos outros 

E bate as palmas sozinho 

Sorrindo para o meu sono. 

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Quando eu morrer, filhinho, 

Seja eu a criança, o mais pequeno. 

Pega-me tu ao colo 

E leva-me para dentro da tua casa. 

Despe o meu ser cansado e humano 

E deita-me na tua cama. 

E conta-me histórias, caso eu acorde, 

Para eu tornar a adormecer. 

E dá-me sonhos teus para eu brincar 

Até que nasça qualquer dia 

Que tu sabes qual é. 

..................................................................... 

Esta é a história do meu Menino Jesus. 

Por que razão que se perceba 

Não há de ser ela mais verdadeira 

Que tudo quanto os filósofos pensam 

E tudo quanto as religiões ensinam? 

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema VIII" 

Heterónimo de Fernando Pessoa