A gaivota que não queria ser
Era uma vez uma gaivota que
gostava de ser pomba.
Dizia ela que as gaivotas não
servem para nada, ao passo que as pombas sempre servem para alguma coisa.
— Levam cartas, mensagens, avisos
de um lado para o outro — explicava ela às outras gaivotas. — São as pombas ou
os pombos-correios.
— Também há quem as cozinhe com
ervilhas — interrompeu-a uma gaivota trocista.
— Essa serventia a nós não nos
interessa — arrepiaram-se as outras gaivotas, que voaram, alarmadas.
Ficou sozinha a gaivota que
queria ser pomba. Servir de cozinhado também não estava nas suas ambições, mas
à falta de outro préstimo… E pensou: “Gaivota estufada”, “Gaivota de cabidela”,
“Gaivota guisada com batatas”…
Realmente, não lhe soava bem. E
menos bem devia saber, porque nunca lhe constara que os humanos, de boca aberta
para todos os gostos, tivessem incluído tais receitas nos seus livros de
cozinha.
A gaivota que queria ser pomba
ficou a olhar o mar. Ia abrir as suas asas para as lançar sobre as ondas, à
cata de peixinho para o almoço, quando um estranho torpor lhe tomou o corpo.
Deteve-se. Encolheu-se. Tapou a cabeça com uma asa. Aquilo havia de passar.
As outras gaivotas, que há pouco
tinham debandado, regressavam à praia, apanhadas pelo mesmo entorpecimento que
atingira a gaivota desta história.
Formaram um bando tiritante,
rente ao mar. Umas, levantadas numa só pata, outras escondidas numa cova da
areia, olhavam as águas esverdinhadas, espumosas, como turistas descontentes
com a paisagem.
— Estão as gaivotas em terra —
disse uma voz humana, abrindo uma janela, junto à praia. — Vai haver
tempestade. Sendo assim, já não me arrisco a ir para o ar.
De facto, quando as gaivotas
ficam em terra, os pescadores sabem que o tempo vai mudar. Elas é que dão o
sinal. Elas é que sabem. Elas é que pressentem quando a tempestade se aproxima.
“Afinal, sempre tenho alguma
utilidade”, pensou a gaivota que queria ser pomba, toda enrolada numa bola de
penas, e, daí em diante, preferiu continuar a ser gaivota.
António
Torrado
adaptado
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